К нам пришла первая гроза. И это нечто удивительное.
Это было после отбоя, шум грома, раскатистого, мощного, дикого, прокатывался по широкому блюдцу низкого неба, эхом отскакивая от облаков. Шум, такой приятный, такой позабытый, он вырвал меня из сна, выдернул нагло и резко. И я слушал...

Я слышал себя маленького, лежащего в огромной (это тогда она казалась такой) кровати, слышал, как шумит за окном виноград и малина, поскрипывают тополя, клены и ива. Как рисуют паутинки барабанящие капельки дождя на огромных окнах, как стучат они по подоконнику, звенят на проводах, глухо разбиваются о шифер забора...

И мне сразу стало так уютно. Нет, мне не захотелось в „туда” и „тогда”, но сам по себе факт, что меня окутывают эти воспоминания - греет. Таким особым теплом, которое дает старый абажур, стоящий в самом углу, рядом со старым скрипящим креслом.