Сатоши, спасибо, что хоть как то мой творческий застой двинула...
Итак, по заказу...
"Парни 18 лет. Сыновья итальянских мафиози. "Мои отец меня застрелит."
Слеша нет /я аж сам удивился/.
заявкаРовно в полдень, каждую пятницу, они прятались в практически не спасающей от жары тени виноградника. Скинув пиджаки, они, обнявшись, долго сидят в объятьях друг друга, боясь проронить хоть звук.
Так непохожие друг на друга близнецы, так непохожие по характеру.
Старший, облокотившись о деревянный столбик и прикрыв глаза, обнимает младшего, усевшегося между ног брата и крепко вцепившегося в футляр от скрипки.
Мягкие, соломенного цвета волосы, обычно зализанные назад, сейчас развеваются ветром; подрагивают светлые ресницы, замерли на полуслове губы.
Наконец статичная картина прерывается: младший брат запрокидывает голову назад, тихо шепчет какие-то пустые фразы тихим неуверенным голосом.
-Все будет нормально,- успокаивает его старший.
-Но, фротелло, отец застрелит меня, если узнает, что мы сделали!- голос дрожит сильнее.
-Глупый-глупый брат, никто, обещаю, никто не заметит, что на сцене буду я, в то время как ты будешь, играя роль старшего брата, сидеть рядом с отцом в окружении самых уважаемых мафиози Италии!
-Но...
-Никаких "но"...я ни в коем случае не прощу себя, если буду знать, что мог помочь. Лучшим подарком отцу будет эта игра на скрипке от младшего сына, который к своим восемнадцати годам так и не проявил интереса к его роду деятельности.- старший искренне улыбнулся и, взъерошив волосы брату, нежно, совсем как отец, поцеловал его в лоб.